Они странные люди. У них плохо скрытое влечение к логову смерти. Чем им сейчас труднее, тем острее будет потом терзать ностальгия. Они - «афганцы», пушечное мясо, офицеры и солдаты, брошенные из застоявшегося полусонного мира в мясорубку войны. Они отдают некий загадочный «интернациональный долг», они идут под пули, пытаются выжить, проклинают свою работу и… снова стремятся сюда, где рыжими волнами застыла раскаленная пыль, где змеиным клубком сплетаются следы танковых траков, и все человеческие достоинства и пороки разложены, как по полочкам.
Oni strannye ljudi. U nikh plokho skrytoe vlechenie k logovu smerti. Chem im sejchas trudnee, tem ostree budet potom terzat nostalgija. Oni - «afgantsy», pushechnoe mjaso, ofitsery i soldaty, broshennye iz zastojavshegosja polusonnogo mira v mjasorubku vojny. Oni otdajut nekij zagadochnyj «internatsionalnyj dolg», oni idut pod puli, pytajutsja vyzhit, proklinajut svoju rabotu i… snova stremjatsja sjuda, gde ryzhimi volnami zastyla raskalennaja pyl, gde zmeinym klubkom spletajutsja sledy tankovykh trakov, i vse chelovecheskie dostoinstva i poroki razlozheny, kak po polochkam.
